O meu Pópó fez dói-dói

Yolarés...

Sim, hoje, decidi escrever algo mais alargado. Se a memória não me falha, a última vez que fiz uma crónica mais elaborada, foi por causa de um episódio um tanto infeliz em que participei. Se bem se lembram, tive de abrir os cordões à bolsa, quando num belo dia de sol a fechadura da porta de minha casa se lembrou de amuar, e tive de telefonar a um senhor simpático que me fez o favor de limpar a carteira para abrir a porta.

Pois bem, hoje escrevo porque o episódio de hoje é semelhante, mas pior. Bem pior. Estou mal-disposto. Aqui vai. Vai em itálico porque me sinto abalado.


Sexta-feira. O fim de mais uma semana de *cof* trabalho *cof*. Antes da última aula da semana, arrumo o saco com a roupa suja, os livros e afins. Tudo pronto para o desejado fim-de-semana em casa, com comida boa, cama quentinha, vista para a serra e ar puro. Tudo pronto para sair.
Finada a aula, passo apressado para casa, tralhas na mala e ao som de Carlos Paredes, aqui vou eu. Ainda antes de sair da Inbicta , apanho dois amigos para lhes dar boleia. Por questões de sigilo não os vou identificar. Vegeta e Catarina.
Aqui vamos nós. Sol. Carro. Àrvore. Camião. Autoestrada. Àrvore. Buzina. Àrvore. Outro carro. Àrvore. Vêem-se muitas àrvores no caminho.

Saída para o Marco de Canavezes, para deixar um deles. Mais uma vez não vou referir nomes. Foi o Vegeta.
Paro o carro atrás de um Seat Ibiza, num local um bocado duvidoso. Passo a explicar. Não sei se era o facto se ser uma rua que ia dar a um monte de terra, se eram os carros de 1980 parados em todas as esquinas, se era a enorme quantidade de lixo espalhado pelo chão ou mesmo o vai e vem de carrinhas com trabalhadores da contrução civil - trolhas. Que era duvidoso era. Ah, já sei, deve ter sido pelo snackbar - barraco das obras - que dava pelo nome de "Desejo Realizado".
De qualquer das formas, o local não era muito normal. Se eu não soubesse onde estava diria que aquele sítio seria o Coffee-Break de uma conferência acerca de betão armado e piropos foleiros.

Deixo o Zé (nome fictício) - Vegeta -, meto-me no carro, ligo-o. Embraiagem a fundo, manete das mudanças para a marcha-atrás e... TrPAC!
É verdade que a marcha-atrás é a mudança que uso menos, costumo usar mais as outras, mas eu sei que TrPAC! não é, definitivamente, o barulho que deve ser ouvido.

Fiquei -risinhos à parte- com a manete na mão. A caixa das velocidades havia partido.
"Caneco" pensei eu. E agora? Nunca parti uma caixa de mudança. O máximo que eu parti foi um prato de cristal, e pelo que me lembro, na altura a minha mãe não achou grande piada.
Pego no telefone, telefono para a seguradora, atende-me um senhor. Um quarto de hora depois, a seguradora telefona-me de volta, atende-me uma senhora. Esta última, sempre muito profissional e cordial soltou um risinho suspeito quando me pediu a localização e eu disse "ao pé do Desejo Realizado". Ainda não percebi o porquê do risinho.
Enquanto esperava pelo reboque e pelo taxi, nuns 50 minutos que me parecem bem mais longos, tive oportunidade de observar e escutar belas conversas dos senhores do Seat Ibizia. Vim mais tarde a saber que o carro deles também estava avariado e à espera de um reboque. Ninguém mo disse, eu é que deduzi isso quando um dos senhores começou a correr e a gritar sempre que algum reboque por lá passava. O lado bom deste episódio, foi o extremo grau pedagógico. Reconheço que aprendi palavrões que nunca imaginei existirem.

Mais tarde, quando de facto chegou o reboque, lá estive a assinar tudo o que havia a assinar, pus as tralhas no taxi e lá fui eu para casa...
Entretanto já no taxi, travei uma conversa muito interessante com o Sr. Vitor, o taxista. Falou-me da vida, dos filhos, do fim de semana, do preço do petroléo, do euromilhões, do preço do gasóleo, das taxas de juro, do preço da gasolina, do preço das bicicletas. Basicamente falámos de muitos preços. Exausto depois de todo o episódio, estava era a pensar no preço de caixas de velocidade. Quanto custa a reparação de uma caixa de velocidades? Não sei, mas sei que nao é barato. E ainda por cima ainda não é época de saldos.

Pois bem, o Sr. Vítor ficou meu amigo, e disse que se ganhasse o euromilhões que me telefonava e me dava um bocado, porque ele "não queria tudo". Eu disse que sim. Estou a torcer pelo Sr. Vítor. Se calhar já é rico, e não me disse nada.

Depois de uma longa viagem, finalmente cheguei a casa, ao fim do dia. O que vale é que o ar ainda era puro e haviam àrvores. Muitas àrvores. Ao menos isso.

Se alguém quiser contribuir para a reparação da minha caixa de velocidades, podem entrar em contacto comigo que eu fornecerei, com todo o prazer o meu NIB.

As melhoras para o meu Pópó.

Ps: Gostaria só de mencionar, que esta foi a primeira vez que a localidade de Marco de Canavezes foi referenciada na Internet sem estar associada ao Sr. Ferreira Torres.


Coiz'
dmonteiro